La isla.

Había perdido la costumbre de reconocer su voz cuando hablaba con los demás. A veces se perdía en el murmullo circundante y olvidaba lo que estaba diciendo. Había olvidado también el sabor de labios ajenos. Y el tacto de manos extrañas. Se había convertido en una isla. Miraba a su alrededor y no veía mas que agua. A veces en calma. A veces amenazando marejada. Aquel era uno de esos días. Podía ver la fuerza del agua moverse a su alrededor, la presión en el aire. El murmullo cada vez más violento de las olas al golpear contra sus rocas. Era una tormenta en toda regla. Levantó la mirada para comprobar dónde estaba. Y de dónde procedía la tormenta. No le preocupaba, pero le intrigaba. Desde el Norte. Fría como el hielo, el agua comenzó a caer sobre su isla. Era una lluvia violenta, con gotas como cuchillas. Pronto su isla estuvo anegada. Podía sentir el agua calándose a través de la arena y las rocas. Oía al viento gritar a su alrededor. Entonces decidió que ya era el momento de volver a emplear aquella voz suya que le resultaba tan desconocida. Habló. Y la tormenta se enfureció, el viento se arremolinó sobre su cabeza y, tan rápido como había venido, se fue.

La isla volvió a quedar tranquila, en calma. Las olas rozando suavemente su piel.

29 Oct. 09